Nota de la Autora

por Aracelis Valverde

Hay libros que se eligen y libros que te eligen a vos. Este es del segundo tipo.

Durante mucho tiempo viví dentro de una historia que no era mía. Una historia de silencios sostenidos con esfuerzo, de verdades que nadie nombraba para que la ficción de la familia pudiera seguir en pie. Crecí en un hogar donde el miedo tenía forma de hombre y el amor tenía forma de resignación, y aprendí muy temprano que la supervivencia requería callar, adaptarse, hacerse pequeña. Lo que no sabía entonces es que ese aprendizaje no era solo mío. Era el resumen de cinco mil años de historia humana condensado en una sola casa.

La búsqueda espiritual llegó como llegan las cosas urgentes: no como una elección elegante sino como una necesidad de respirar. Busqué en muchos lugares. En tradiciones, en maestros, en libros. Y en cada lugar encontraba verdades parciales que alimentaban algo pero no saciaban el hambre de fondo, esa sensación persistente de que faltaba algo fundamental, una raíz, un nombre, una imagen de lo sagrado que se pareciera a lo que yo era.

Fue María Magdalena quien cambió todo.

No la Magdalena de la historia oficial, la pecadora arrepentida, la mujer reducida a su culpa. Sino la otra. La que aparece en los textos que intentaron enterrar, la que ungía y sanaba y sabía, la que estuvo al pie de la cruz y fue la primera en ver la tumba vacía. Cuando esa versión llegó a mi vida, algo en mí reconoció antes de entender. Sentí que ella me daba permiso para algo que yo no me había dado todavía: el permiso de saber, de ocupar espacio, de no elegir entre la espiritualidad y la verdad.

Desde ahí el hilo se fue desenvolviendo solo.

Mi amor por la India, que llegó a través del Ayurveda y se convirtió en algo que solo puedo describir como un regreso a casa, me fue mostrando lo que Occidente había perdido. Allá las diosas no son metáforas. Son fuerzas reales con nombres reales: Durga que rompe cadenas, Lakshmi que derrama abundancia, Saraswati que sostiene el conocimiento, Kali que destruye lo que ya no sirve. Son parte del aire, de los templos, de la conversación cotidiana. Y yo me preguntaba, con una mezcla de asombro y dolor: ¿por qué nosotras no tenemos esto? ¿Qué pasó en Occidente para que lo sagrado femenino desapareciera tan completamente que ni siquiera notamos su ausencia?

Ese por qué es este libro.

No es un libro académico aunque bebe de fuentes académicas serias. No es un libro de autoayuda aunque confío en que algo en estas páginas va a ayudarte a sanar. Es un libro de historia, de símbolo y de cuerpo. Es el intento honesto de una mujer de trazar el mapa del territorio que le fue robado a todas nosotras, y de encontrar en ese mapa el camino de regreso.

Lo escribo para la mujer que siente que algo esencial le falta y no sabe cómo nombrarlo. Para la que busca espiritualidad pero no encuentra su imagen en ningún altar. Para la que carga silencios heredados que no son suyos. Para la que ya empezó a despertar y necesita una raíz histórica que sostenga lo que está viviendo en el cuerpo.

Y lo escribo también para mí. Para la niña que aprendió a hacerse pequeña en una casa donde la verdad era peligrosa. Para decirle que la Diosa nunca se fue. Que siempre estuvo aquí, esperando debajo de todo lo que nos enseñaron a ignorar.

Este libro es la voz que yo necesitaba escuchar.

Espero que también sea la tuya.